挥戈相思战场，硝烟拂拭着头盔上的一缕红缨。
有些人不会做，但是很会写，结果天涯上，起点上，到处都是他们。
一季的冬雪吻落了枯枝花颜，一袭风清云也淡。
他们形态各异的高昂着他们的头颅、坚持着他们的尊严；他们神情莫测的谈笑着风声、路过着生活。
